The newborn Ivy in the purlieus                                       is not in its heyday yet;                                          Perhaps twain little souls,                                                an altercation with you.                                                  She in some newfound acreage and                            you elsewhither.                                                        Dusted the smothered panes of March,                        as dusted the ashes of your sentience                       into the Holy call.                                                           The final ring of Winter, my stiffened gaze at             the white Wisteria kissing your feet, and you         didn’t smile at Spring, at Life.                                       The iridescent sunbeams that                                      fall prey to the Sunflower fields.                                     All the world’s gardenias burgeoning                         with a garland to frondescence of Spring.               Trapped in my rooted mentations,                            these hailing hues fail to suffuse me.                         The Robin on your Peonies of last Spring                went unseen this year.                                                      At all this time of merrymaking,                                   You are Tennyson’s Hallam,                                           my In Memoriam written to you, Beloved!                    The zeal of this genesis touches me not,                     I’m still breathing the last Winter                                 you sang off life.                                                              All the world’s Winter is my Spring now.                     The impetus, this world rejoices for,                                I wail for the same.                                                        The  resurrection of the new and                                your resurrection in an afterlife - My lament!              You’re the dancing Picasso                                            my soul found its rhythm in.                                           My worldly Spring in a solemn eventide.                 Write back to me,                                                               if the Paradiso has a better Spring!